Poema sin título

por Thomas Merton

Toda teología es una especie de cumpleaños

Cada quien que nace

viene al mundo como una pregunta

para la cual, las respuestas viejas

no son suficientes.

El nacimiento es pregunta y revelación.

La base del nacimiento es el paraíso

aunque nacimos a mil kilómetros

lejos de nuestra casa.

El paraíso llora en nosotros

y vagabundeamos aún más lejos.

Esta es la teología

de nuestros cumpleaños.

Una teología oscura

sobre los pasos de la estación de Cincinnati:

Soy interrogado por el frío diciembre

de 1941. Un pequeño copo de nieve

se funde en mi párpado como conjetura

y es olvidado.

(A través del río mi sentido toma carne

es templado, ruega ser cuidado

A través del río

el cielo está llorando.)

El cielo llora sin causa

para siempre si yo no encuentro

la pregunta que me busca.

Todas las puertas están cerradas

El monasterio es frío

pero todo aquí es cierto:

el fuego arde, sin embargo,

en el centro.

El fuerte Thomas Kentucky

en año de guerra

es como Belén, oscuro

pero no tan inocente.

Y yo también soy prisionero

en una teología de la voluntad

mientras al norte de mí una pregunta

está llorando en la nieve

porque yo soy –al menos por ahora-

un hombre sin dudas

renunciando al lujo de las preguntas.

La sabiduría crece como una flor

Gira su inocente rostro

en dulce compasión

El sur y el este

se preguntan sobre las estaciones

El sol, la lluvia y las monjas

lo ignoran.

Soy terco

saco diez teorías de la piedra

En un muro de piedra del Edén

una flor desconocida me ama más

sin que yo lo sepa

el fuego en el centro

sigue aquí y, sin embargo,

arde.

Los cielos vienen a un pájaro

con alas preciosas

Su vuelo es como una pregunta

buscando el sur

para alguien.

La teología a veces es enfermedad

Un cuello roto de preguntas

una duda indefensa

en una cama eléctrica.

El pájaro encuentra esta duda

quebrada en la fiebre

y sabe: “Eres mi gloria

y yo tu respuesta,

si es que tienes una pregunta.”

Cantar es empezar una oración

como “quiero estar bien”

“No nací en vano

y tú tampoco.

El cielo nunca imploró

en vano.”

“Y la base de la soledad

es el amor. La base de la duda:

¿es la verdad?

Entonces toda teología

es una especie de cumpleaños

un camino a casa de dónde venimos.

Epifanía y Edén

son lugares donde dos preguntas perdidas

hacen órbita

en medio de la nada

¿es esta la pregunta?

Nadie ha nacido nunca

por cuenta propia: se requiere más de uno.

Cada cumpleaños

tiene su propia teología.

UNTITLED POEM

All theology is a kind of birthday

Each one who is born

Comes into the world as a question

For which old answers

Are not sufficient.

Birth is question and revelation.

The ground of birth is paradise

Yet we are born a thousand miles

Away from our home.

Paradise weeps in us

And we wander further away.

This is the theology

Of our birthdays.

Obscure theology

On the steps of the Cincinnati Station:

I am questioned by the cold December

Of 1941. One small snowflake

Melts on my eyelid like a guess

And is forgotten.

(Across the river my meaning has taken flesh

Is warm, cries for care

Across the river

Heaven is weeping.)

Heaven weeps without cause

Forever if I do not find

The question that seeks me

All the gates are shut

The monastery is cold

But everything here is certain:

Fire smoulders however

In the center.

Fort Thomas Kentucky

In a year of war

Is like Bethlehem, obscure

But not so innocent.

And I too am a prisoner

In a theology of will

While north of me a question

Is weeping in the snow

Because I am (for the time being)

A man without doubts

Renouncing the luxury of questions.

Wisdom grows like a flower

Turns her innocent face

In sweet compassion

South and west

Wondering about seasons

Sun rain and nuns

Not knowing.

I am stubborn

I built ten theories out of stone

In a stone wall Eden

An unknown flower loves me more

I do not know it

The fire in the center

However is still here

And smoulders.

Heavens grows to a bird

With pretty wings

Her flight is like a question

Searching the south

For somebody.

Theology is sometimes sickness

A broken neck of questions

A helpless doubt

In an electric bed.

The bird finds this doubt

Broken in the fever

And knows: “You are my glory

And I your answer-

If you have a question.”

To sing is the begin a sentence

Like “I want to get well.”

“I am not born for nothing

And neither are you:

Heaven never wept

Over nothing.”

“And the ground of loneliness

Is love. The ground of doubt:

Is it truth?”

So all theology

Is a kind of birthday

A way home to where we are

Epiphany and Eden

Where two lost questions

Make one orbit

In the middle of nothing.

Is this the answer?

No one ever got born

All by himself: It takes more than one.

Every birthday

Has its own theology.