Poder

por Audre Lorde

La diferencia entre poesía y retórica
consiste en estar listo para matarte
en vez de que mueran tus hijos.

Estoy atrapada en un desierto de heridas de bala
y un niño muerto arrastra su cara negra
destrozada fuera del borde de mi sueño
la sangre de sus mejillas y hombros perforados
es el único líquido por miles
y mi estómago
se revuelve en el sabor imaginado mientras
mi boca se divide en labios secos
sin lealtad ni razón
sedientos por la humedad de su sangre
a medida que se hunde en la blancura
del desierto donde estoy perdida
sin imaginería ni magia
tratando de generar poder desde el odio y la destrucción
tratando de sanar a mi hijo moribundo con besos
solo el sol blanqueará más rápido sus huesos.

Un policía que le disparó a un niño de diez en Queens
se paró sobre él con sus zapatos de policía en sangre infantil
y una voz dijo “Muere pequeño conchetumadre”,
ahí están las cintas para probarlo. En el juicio en su contra
este policía dijo en defensa propia
“No pude notar el tamaño ni otra cosa más
solo el color”. Y
ahí están las cintas para también probar eso.

Hoy ese hombre blanco de 37 años
con 13 de servicio en la fuerza policial
fue dejado en libertad
por once hombres blancos que dijeron que estaban satisfechos
que la justicia se hizo
y una Mujer Negra dijo
“me convencieron” queriendo decir
arrastraron su silueta de Mujer negra de 1,47 m
por encima de las ascuas
de cuatro siglos de aprobación masculina blanca
hasta que ella se liberó
el primer poder verdadero que ella tuvo
y que rayó su propio útero con cemento
hasta hacer una tumba para nuestros niños.

No soy capaz de tocar la destrucción
dentro de mí.
Pero a menos que aprenda a usar
la diferencia entre poesía y retórica
mi poder también se corromperá como un moho venenoso
o yacerá cojo e inútil como un cable sin conectar
un día voy a tomar mi conector adolescente
y lo pondré en el enchufe más cercano
violando a una mujer blanca de 85 años
que es la madre de alguien
y cuando la golpee sin sentido y prenda fuego a su cama
un coro griego va a cantar en ¾
“Pobrecita. Nunca le hizo daño a un alma. ¡Qué bestias!”

POWER

The difference between poetry and rhetoric

is being ready to kill

yourself

instead of your children.

I am trapped on a desert of raw gunshot wounds

and a dead child dragging his shattered black

face off the edge of my sleep

blood from his punctured cheeks and shoulders

is the only liquid for miles

and my stomach

churns at the imagined taste while

my mouth splits into dry lips

without loyalty or reason

thirsting for the wetness of his blood

as it sinks into the whiteness

of the desert where I am lost

without imagery or magic

trying to make power out of hatred and destruction

trying to heal my dying son with kisses

only the sun will bleach his bones quicker.

A policeman who shot down a ten year old in Queens

stood over the boy with his cop shoes in childish blood

and a voice said “Die you little motherfucker” and

there are tapes to prove it. At his trial

this policeman said in his own defense

“I didn't notice the size nor nothing else

only the color”. And

there are tapes to prove that, too.

Today that 37 year old white man

with 13 years of police forcing

was set free

by eleven white men who said they were satisfied

justice had been done

and one Black Woman who said

“They convinced me” meaning

they had dragged her 4'10'' black Woman's frame

over the hot coals

of four centuries of white male approval

until she let go

the first real power she ever had

and lined her own womb with cement

to make a graveyard for our children.

I have not been able to touch the destruction

within me.

But unless I learn to use

the difference between poetry and rhetoric

my power too will run corrupt as poisonous mold

or lie limp and useless as an unconnected wire

and one day I will take my teenaged plug

and connect it to the nearest socket

raping an 85 year old white woman

who is somebody's mother

and as I beat her senseless and set a torch to her bed

a greek chorus will be singing in 3/4 time

“Poor thing. She never hurt a soul. What beasts they are.”