Algún lugar donde nunca viajé, agradable poco más allá

                desde la puerta color café, un par de pensamientos adentro

cómo iba a saber que llevabas el pin antisistema de d.r.i.

            una puerta que no cierra tan bien, una ventana con vidrio roto

                        un lugar donde nunca viajé desde una experiencia efímera posible

                                cuya traducción es conocer el lugar que deduzco

                por obra y gracia de esta mente colosal y magnética

                                es ornamentar la simetría y música de las palabras

                debajo de la pista de baile             y es sobrar, yendo y viendo

                            un par de gestos que ayudan a trasladar un significado

                                                            que ayudan a traslapar un significado

                                                a ponerlo en otro lugar donde nunca viajé

un lugar tan esplendido, dicen, hacia los ojos

                donde nunca viajé o que no pude distinguir con toda certeza

                    desde la puerta color café, una experiencia efímera posible

antes de proceder me pregunto por lo relevante

                    sin escribir lo que recuerdo sino lo que imagino

una forma de oír el sonido de mi propia voz

                    la que a veces me parece exhausta e hipócrita

                                                con la realidad que ocurre en otras tablas

        las tablas del teatro del mundo, yendo y viendo

                                                de fijo se conocen los anuncios y las ovaciones

                    destinadas a las mejores entrañas de nuestras comunas

                       cuyas repentinas apariciones en la primera fila del noticiario

        los amputaron de ojos para venderlos al paso

                                        quiero ver si acaba la guerra de pacos y paisas

        que está de pepas abiertas y trasnoche

                                        un poco arengada por la fatalidad

                                                    al reconocer la voz exterior del óxido oxidado

                                        otro poco pues lo irreconciliable devino fascista

        pues la guerra se explica en las placas tectónicas moviéndose

pues la guerra tiene un rumbo, es un rumbo muy logrado

rumbo será, quizás, y nunca más para todos

                    algún lugar donde nunca viajé, esta es la experiencia efímera posible

                    que no es, sino lo mismo, con todo mal puesto con disfraz de epopeya

        a continuación, las palabras se van a sentir como huyendo de la lengua

como si hubiera un hilo invisible y grueso, como si la condujese

                    piénsese, a la postre, que si hay una luz al final del túnel

                            es la luz del tren que se aproxima, y al que se pide un paso rápido

–no sufrir– rápido antes que vuelva y duela cualquier alameda

algún lugar donde nunca viajé, llevabas el pin antisistema de d.r.i.

                        se llamaba seminario, seminario el bar de la calle seminario

                                la chaqueta de bluyín con un parche de sin dios ingobernables

                                        arremangada, los codos más que pelados, colorados

no se sabía que la piel llegaba hasta el tono carmesí vivo

                aplicó las costras de sus diez dedos hasta remover la depresión

                                hasta que se borró entre sus párrafos, viniendo nebulosas

                                        allá, en los miradores de un desfiladero con su nombre

                renegando contra el frío, el hambre, el primer abandono

                                sí, un cáncer de escombros más o menos de memoria

            se sabe que algunos le hacen montaje en que ocurre esto

                                            y todo lo demás, pongámosle todo, es un poema

¿un poema? un cubo rubik que existe para afirmar el amor

                                            o tal vez una receta implicando su caída y conquista

            un poema una articulación de la inteligencia contra el cuerpo

                                            esto no es parte del sueño sino cómo interpretar la vida

cayendo por los bototos en situación de vertedero

                                            por las licras negras brillantes, de genitales prominentes

            en un poema no, en la vida, en una forma de caracol

                qué no somos militantes de vida y muerte, qué somos una construcción

              a medio terminar, en curso, en constante amase y preguntando

           qué miramos por los ojos que son el sitio donde confluyen las furias

         esas ruinas dentro de los sueños donde estatuas decapitadas lloran

      hasta ser rubí esculpido en las pérdidas de un país en llamas

te untas las estaciones del discurso, lejos de los libros

                                                            cuántas calles del centro no están gaseadas

por pasar a estas horas ahí, llorar uno que otro poco

                       sentir cómo se te desfigura la cara impasible frente a las serpientes

si tuve que sorprenderme, no lo hice, ¿para qué? como animitas

                        y figuras calcinadas en una foto tenemos que decirnos así

magras pero esperanzas, de bruces, acciones en trance, en remojo

                        qué melancolía de la paz cuando se grita unidos jamás vencidos

no y no, escupir chileno y sin ir más lejos, comparecer

                        en las cavernas de consignas, qué silogismos antisistema, dale

                                                                    ¿la tristeza de hablar esperanto, dijiste?

esta noche los planetas cantan, cantan todos los planetas esta noche

                        lo que imagino no es decir poco pero tampoco es esto

            sin las siluetas de lucha qué será de la otra faz del horizonte

                         todavía podemos dejar de ser estadísticas y cadáveres de datos

en un patio de comidas del mall que se instaló en tu barrio

                        comiendo esa carne que no es carne de tu carne ni de mi carne

            carne que no es carne de mi esperanza ni carne de tu sueño

                                    que es un verbo en gerundio, procesión de muerte y tortura

            una capacidad de infierno, nos obsesionamos tanto el cemento rayando

te despertaste en un poema, contra el muro, desintegrándote de noche

     con olor a balazo, con gusto a pesadilla y noble sueño, para que te preguntes

por qué tú, por qué, por qué saliste corriendo ese problema, esa habitación

    domada por el clona y el vinagre, en la pieza más chica, nada en los bolsillos

la pintura de un paisaje tiñéndose color primario estilo espartaquiada en la urss

    por lo menos brota la revolución, un hato en una pérgola de glóbulos rojos

nunca viajé al anarquismo, pudo ser un agradable más allá pudo ser algún lugar

                                                                                                                            pudo ser

                                                                                                             [11-XI]-MMXIX