Llegadas, salidas

Or if, this night, happiness too is going.

Philip Larkin

¿Dónde florecen las aguas sino en el rostro?

Así: la ventana de una casa da a la lluvia.

Y la imagen se queda en ti, pausada

en el vidrio, mirando entre las gotas

cómo te ha quedado el rossetto nuevo.

Un poco de agua coincide cuando te sonríes.

Y escurre por una página al azar, una vacía.

¿Estás preparada para escribirte con fuego?

Verás a un extraño que no bajará la mirada.

La lluvia tatuará tus pasos en los adoquines.

Y tierna será la tarde. Exacta, la decepción.

Debajo de todo, se fugó el sueño del pecho.

¿Qué tan creíble es la tormenta del cerebro?

Imprecisa, veloz, estupefaciente, fulminante.

Hasta que se requiera de un estímulo tras otro.

A medida que pasa tiempo, el duelo se prueba.

Amargo y filudo, nada en mi máquina de escribir.

¿Qué sobrevivirá de todo lo que no encalló?

Llegadas, salidas, barcas chuecas que zarpan.

He olvidado que yo soy un puerto herido. 

¿Será que la partida clarifica como la anestesia?

La vida es besar con lentitud. O con estilo.

Ella se quedó con algunas canciones especiales.

Y ya no recuerda mi rostro entre tantos otros.

La felicidad se fue, como la lluvia primaveral.

Penta, 20 de abril 2022